记忆里那个初夏的傍晚，父亲从储藏室里翻出一副落满灰尘的羽毛球拍，笑着对我说：“来，咱们活动活动筋骨。”那时的我，连握拍的姿势都显得笨拙，更别提接球了。羽毛球像一只调皮的白鸽，总是不听使唤地从我的拍边溜走。
起初，我们的对打简直是一场灾难。我时而用力过猛将球打出围墙，时而软弱无力让球落在脚边。父亲却始终耐心，一次次弯腰捡球，一次次重复着“手腕要放松，眼睛盯住球”的要领。夕阳将他的影子拉得很长，汗水顺着他的鬓角滑落，那时的我还不懂，这份耐心背后藏着怎样的深情。
渐渐地，周末的羽毛球时间成了我们心照不宣的约定。我开始能够连续接上几个回合，甚至偶尔能打出一记漂亮的扣杀。父亲的眼睛里闪烁着惊喜，那比任何夸奖都让我感到骄傲。我们不再只是父女，更像是并肩作战的队友，在小小的球场上来回奔跑，默契在一次次击球中悄然生长。
某个周末的午后，我突然发现父亲的脚步不如从前灵活，他的反应慢了半拍。那一刻我才惊觉，时光已经悄悄偷走了他的敏捷。但当我们相视而笑时，我看到他眼中的欣慰——曾经那个连球都接不住的小女孩，现在已经能和他打得有来有回。
羽毛球在空中划出的弧线，串联起了我们的岁月。从最初的笨拙到如今的默契，小小的羽毛球见证了我的成长，也记录着父亲逐渐老去的痕迹。但无论如何，每当球拍相击发出清脆的声响，我知道，有些东西永远不会改变——那就是父亲始终如一的陪伴，和我们在球场上共同书写的，属于我们的故事。
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